Y me sacaste de mi modorra del modo que menos hubiese querido. A pura
lágrima, a pura puteada. Te fuiste y te llevaste un pedazo de mí, aquel
pantalón desteñido, aquel morral, las sandalias franciscanas, aquel
suéter grande que a mi viejo le daba vergüenza, aquella inocencia de los
años donde empezaba a darle mamporros a la guitarra y estaba la
muchacha ojos de papel y el niño dormido.
Flaco y la puta
que te parió, sacarme así, yo que andaba con mis tristezas y ahora
agregaste esta de no saber qué mierda hacer, dónde ir a llorar, o a
fumarme un porro, mi hija que me avisa con una frase pequeña y no sabe
que yo sé, y no sabe lo que fuiste, lo que sos, para todos nosotros.
Los
dedos se atascan sabiendo que no van a poder escribir toda la tristeza
que muerde el pecho, se viene aquel primer recital, dieciséis añitos,
Obras, todos los mostros del rock nacional y vos y yo, que no podía
creer que estaba viéndote, a vos y a los mostros. Un par de años más y
aquel recital en Barrancas, el primero al que fui sola, no te alejes
tanto de mi, ella también se cansó, y esas notas disonantes que rompían
la cabeza y esas letras a veces inentendibles pero para que entenderlas
sólo hay que dejarlas entrar.
Pasaron treinta años y
siempre estuviste, siempre. Tengo el corazón como arrancado, todas las
frases que se me ocurren son cursis porque el dolor es cursi, el amor es
cursi, y qué. Trato de consolarme con eso de la gira, y que la gente
buena va al cielo, y un montón de pelotudeces que no sirven para
consolarse cuando te arrebatan el mi mayor y te dejan el alma en re
menor.
No son los mejores días para que te me fueras a
morir, flaco. Febrero empezó como el orto y así sigue. Nunca hubieran
sido buenos días, pero éstos, menos. Ahora voy a salir a una Buenos
Aires que va a estar más putamente gris que nunca, más chota, más
triste, mas sola, como yo.
Vení, ponele una última novena,
un acorde complicado, o uno sencillo, un oxímoron, una metáfora
incomprensible, una desafinada si querés, un acople, ponele un poco de
rock, quedándote o yéndote... quedándote...
HOMENAJE DEL PALO Y COMPAÑERO:
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HOMENAJE DEL PALO Y COMPAÑERO:
Muchos morimos un poco hoy.
ResponderBorrarcuanta tristeza, epocas que no volveran y que eran tan pero tan intensas.
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